En terres gauloises

Vercingétorix contemplant Gergovie

Oh, écoute !
Comme la chanson des nuages est belle aujourd'hui !
Ah, si l'on pouvait toujours
l'entendre, ininterrompue et libre,
cette chanson à l'infini
que le ciel chante pour nous !
Chant des nuages
que le grand vent égrène en mélodies immatérielles,
roule, pétrit, gonfle, tourmente, emporte, étire encore
en longs voiles ténus de musique diffuse :
puissions-nous toujours l'entendes, la voix de cette harpe d'or
qui laisse, accrochés comme des fils de la Vierge, tous ces murmures
de feuillage et de vie secrètes dans nos forêts inviolées.
Le parfum de ces champs encor libres,
ce parfum, âcre et doux, pénétrant de joie de vivre,
qu'exhale cette terre labourée,
comme je l'aime !
Le ciel est comme un fleuve immense
roulant à l'infini au-dessus de nos têtes
des sables de soleils, des algues de lumière,
et, parmi les épaves de l'ombre inquiète,
les reflets mouvants de l'éternité.
Regarde !
Le vent et le soleil mènent leur grande chasse
et dans chaque étincelle, au bord des nuages, dans l'eau pure des lacs,
et sur les toits d'argent de Gergovie la belle
scintillant, inaccessible, vibre et jaillis,
ô toi frêle porteur de la terrible joie des Dieux,
ô chant d'azur de l'alouette !

Par Elyane Gastaud.
Extrait de la pièce Le conte du Genévrier.

Sourire de vacances

Promenade sur la plage

Sur une plage familiale de l’Aude s’exhibait un Apollon qui avait dû passer son hiver dans des salons de musculation et, si j’utilise le verbe « exhiber », c’est que je suis amoureux de la vérité : il se pavanait dans la tenue de notre père Adam, allant sans cesse d’un bout à l’autre de cette charmante petite plage.    

Son manège se poursuivait depuis deux ou trois jours quand soudain, mes tympans furent frappés par une voix enfantine hurlant : « Papa ! ». Vu le nombre de pères de famille qui surveillaient plus ou moins leur progéniture, une grosse dizaine de têtes s’orientèrent alors dans la direction empruntée en sens inverse par la voix. Une seule paire d’oreilles bien sûr - les enfants à plusieurs pères ne le savent en général pas – était concernée, la mienne, car c’était ma fille de cinq ans qui m’interpellait, ébahie. Cette puissance sonore ne diminua pas par la suite quand elle hurla : « Dis Papa, pourquoi le gros Monsieur il a un tout petit zizi ? ». Le fou-rire fut général.

Le gaillard a continué à fréquenter la plage, mais désormais porteur d’un honnête slip de bain ! Les prudes mères de famille, et peut-être leurs grandes filles, ont pu cesser de baisser les yeux !

Par Pierre Coeur. 

L'amour est un voyage

Jura

A ce jour,

Si tu savais !

Si tu savais le nombre de poèmes ou textes,

Sans compter les deux lettres, écrits à ton attention,

Que toi Natacha, m'as inspiré depuis ce jour de janvier !

Leur chiffre atteint les contreforts du Jura... 39.

Que se passe-t-il donc ?

Que signifient ces effusions littéraires soudaines ?

Leur incessante répétition m'en donne presque le vertige !

Quand donc le volcan de mon coeur cessera-t-il de cracher,

nuit et jour,

Cette brûlante lave poétique

qui prend naissance dans toutes mes fibres ?

Lave qui, ensuite toujours, se refroidit doucement et avec

bonheur, sur les pages blanches du destin !

Ce train de 39 voitures roulant à vive allure,

traversant tous les pays du songe

Et toutes les régions de l'attente,

fera-t-il une brève étape dans la contrée

Du dénouement de cette belle histoire ?

Heureusement, le volcan entre deux éruptions s'assoupit à

nouveau m'offrant un répit reposant.

L'express aussi ralentit un peu

dés qu'il entre dans les localités du quotidien et du labeur,

mais au fond de moi, dans le secret de mon coeur,

Celui-ci demeure les yeux grand ouverts sur toi et le monde !

En fait, j'écris Natacha,

J'écris avec toi, par toi, pour toi.

J'écris car je ne te vois point.

Point je ne te parle.

Point je ne te souris.

Point je ne sens ton souffle proche...

Point je ne sens ton silence...

Par Eric Mériau. 

In La Passagère, éditions Bellier, 2008.

Paysage en mots et peinture

MER

Je m'avance vers toi

Je me confonds à ton souffle

J'obéis soudain à ta loi

Je tombe au fond d'un gouffre

Je deviens toi

Je suis la mer balayée de galets

Je sombre je me noie

Avec la vague je renais

Le ciel rejoint le vent

Le noir descend

Et puis il ne reste rien

L'immensité bleue m'appartient.

Aquarelle Écume d'azur par Monique Clavaud.

Par Chantal de Mey-Guillard, texte inédit sur une aquarelle de Monique Clavaud.

Souvenir sur les Pentes

Rafle Place-Colbert 

La rafle s’est effectuée après que je suis rentré. Bien inspiré d’avoir accepté cette invitation des Bondet ! Toujours le même circus de la noria des paniers à salade qui s’annoncent par leur mélodie à deux tons, et gyrophares le parachutage sur l’asphalte de types bedonnants aux casques modèle 1954 à cimier en métal argenté qui ne portent la matraque que sur le côté du pantalon et non dedans et avec leurs lunettes anti-gaz. Et leurs aboiements censés impressionner.

En fait, le flic n’est redoutable qu’en meute. Peut-être une leçon à retenir pour quand nous lancerons l’insurrection. Renato a passé sa nuit au ballon, a de nouveau pianoté. Il me le reproche car il s’était amusé avec les autres à faire ronfler les brèles tout autour de la Place au lieu de ponctionner un vicelard. Même Guy Reynaud s’est trouvé pris dans la nasse. Les bourricots avaient encerclé la Place avec les véhicules rue Lemot et rue Mottet de Gérando par un mouvement convergent et coordonné digne de Bonaparte et avaient disposé un rang en haut de la montée Saint-Sébastien ainsi qu’un autre vers les escaliers de la rue du Général de Sève. Ils avaient même poussé le vice d’investir la traboule de la Cour des Voraces en la prenant rue Imbert- Colomès. Quand ils veulent, ils peuvent. Ils disposent de moyens pour ratisser la jeunesse turbulente comme ils n’osent plus cantonner le Nord-Af’ bientôt indépendant. Pour traquer la « délinquance juvénile » selon les termes des journaux télévisés, ils savent mettre le paquet. En attendant, les murs de la Croix-Rousse se couvrent de badigeons OAS vaincra avec le O dessiné en croix celtique. Pas impossible que François Pierzon en soit l’auteur ! Je reconnais les empattements qui transforment le symbole en presque une croix potencée. Peut-être envoie-t-il ainsi un clin d’œil ?

Par Alain Babanini.
Extrait de Faits-divers Accident Place Colbert, autoédition 2011.

Un jour à Funchal

C'est après une marche harassante à travers la forêt subtropicale, ouvrant notre chemin au coupe-coupe, échappant aux serpents et autres dangers venimeux, que soudain, s'ouvrit devant nos yeux émerveillés la vue sur un lac aux eaux de jade au bord duquel se dressait fièrement l'hôtel Monte Palace. Notre but, notre havre où nous allions pouvoir poser nos hardes et nous désaltérer. Hélas ! Il était fermé depuis de nombreuses années et nous dûmes repartir, trébuchants et hagards, à la recherche d'un autre refuge. Allons ! Funchal n'était qu'une dizaine de kilomètres plus bas... 

 

Ci-dessus : la version romancée. Ci-dessous, la vérité toute nue :

Seconde journée, visite du jardin tropical de Monte Palace, situé au sommet de la colline de Monte. On peut y accéder en téléphérique, ce que nous fîmes. Après avoir été la propriété d’éminents personnages, ce fut un hôtel avant qu’une fondation transforme ce domaine en « conservatoire végétal ».

La suite de l’histoire, c’est que nous pensions pouvoir rejoindre à pied le jardin botanique de Madère, situé quelques kilomètres en contrebas. Nous partîmes donc sous le cagna avant de nous apercevoir qu’une vallée profonde et escarpée nous empêcherait d’atteindre notre but. Nous aurions pu remonter et prendre le téléphérique, mais imprévoyants, nous n’avions plus assez de liquide pour payer les tickets. Nous étions donc partis pour nous taper dix bornes de descente abrupte et macadamesque lorsque nous tombâmes sur un bus dominical et salvateur.

Heureusement, nous avions prévu le ravitaillement : des « bolo do caquo » au chorizo, spécialité madérienne qui altère un peu l’haleine… Évidemment, j’aurais préféré une « espedata » (brochette de bœuf sur tige de laurier, cuite sur feu de bois), mais quand on est impécunieux, on se contente de bolo do caco.

Quelques précisions géographiques :

Madère est située en plein océan atlantique, à 660 km au large du Maroc (pratiquement en face d’Agadir) et à 1000 km de la métropole portugaise. Issue de l’émergence de volcans sous-marins, elle culmine à 1.860 m et ses montagnes quasi-verticales  couvertes de forêts tombent à pic dans l’océan… 

Funchal est la capitale de l’île, qui est une région autonome. Située à l’ouest de la côte sud, elle se développe sur le flanc d’une colline assez abrupte.

Par Jacques Morize.